Pequenas escritas, esquecidas nos cadernos-rascunhos.

De criança forçada por sua mãe a se prostituir, toma-se uma poderosa empresária.

Instalada a pouco tempo. Não olhei, não observei, apenas entrei. Instalei-me. Ainda na tentação de ousar em cores.

Brasil: um país que, mesmo quando está no fundo do poço, consegue olhar para cima e dizer: “Onde é o próximo bloquinho?”

Segue mais uma indicação de prêmio literário. Esse Específico para Vozes Negras.

O vulto na cama, lembra sua ausência. A cama ainda está quente. Rola para o lado e sente o aroma do último ato de amor que ali desfrutou.

A árvore, além da sombra, abriga também um balanço feito de cordas grossas e já gastas pelo passar dos anos. Senta-se nele, e com o vai e vem do vento, delicia-se com o balançar. A cabeça cai delicadamente para trás, sente o ventinho, olha o céu azul. O pensamento segue alto, mais alto e mais alto. Transcende seu corpo, viaja no tempo. Observa o casebre. Por fora, as madeiras ganham cor de carvalho, marrom. As janelas com vidros transparentes, não mais empoeiradas. Contempl

Valeu toda estrada esburacada por onde passou, todas as noites solitárias. A jovem que você foi, ainda reside, resiste, no corpo maduro.

Sentada no pomar, à sombra das parreiras, Começou a escrever as receitas que poderia fazer com todas aquelas uvas.

Mulheres de ventre. Úteros

No círculo da rudia, o peso se acomoda, Equilibra o pote. No trançado com fios de caroá, o aió. Carrega esperanças. No plantio o corpo...

Lembranças, memórias, recordações. Passado distante se torna presente.

Essa meia corporal, Resguarda pedaços perdidos. Sem definição, sem formas. Mas molda. Alinha a cada idas e voltas. Nas linhas retas. Do...

Lembrou daqueles dias idos. Sentiu a mão dele percorrer seu corpo, Que agora não era mais tão jovem.

No churrasco e no planeta, a moral é a mesma: homens alphas são a desgraça da paz mundial, e do churrasco também.

Um dia ordinário com a graça divina.

Nos bordejos que dou pela cidade, encontro pessoas que aos olhos dos transeuntes são invisíveis. Nem sempre visíveis, aos meus também.

Só um conto, verdade ou mentira. A história é sempre história.

A escrita vem ao passar por um imóvel imponente, no centro de São Paulo. Parei, observei, admirei.

Desafio 365 Dias de Escrita. Desafio #283 - #287, Sou Criança.

Desafio 365 Dias de Escrita. Desafio #281 - #282 de #365. Parágrafos Perfeitos

Petrificada diante de uma estranha beleza, Julia experimenta uma viagem transcendental.

De 20 partidos políticos apenas 7 tem se dedicado a preservação do meio ambiente. E aí, já sabe em quem votar no próximo domingo?

Desafio 365 Dias de Escrita. #274 - #280 de #365, Literatura e Política.